O monstro de Dorian Gray segundo Salvador Dalí

Ontem vi o monstro de Dorian Gray                                                                       
No quinto andar
numa sala sem janelas
a mulher com cabelos de fogo
mão na cintura e dedo em riste
regurgitava palavras
com fúria
com pressa
cheia de si

Na cadeira de pano azul
a mulher com cabelos de fogo
ameaçava a todos
mostrava os dentes
pronunciava sons oblíquos
grunhia alto

No fim daquela noite
todos exaustos
seguiram suas vidas
A mulher com cabelos de fogo
boiava
no centro da sala
inflada
sem castelo
sozinha
sem nada
ardia
vazia
                                                           
Imagem: Le Sommeil - Salvador Dalí - 1937 - https://www.dalipaintings.com/sleep.jsp                                                                                   

Solidariedade

Queria hoje dizer-lhe coisas lindas

iguais as que Manoel de Barros diz

Falar de delicadezas 

inocências

amanhecer 

borboletas 

Queria hoje fazer a voz

toda a voz

funcionar como voo de ave 

E gentilmente levar seus sentidos 

para um outro espaço tempo

Feito de belezas 

silêncios

insignificâncias  

desobjetos

infâncias

Queria hoje dar-lhe um abraço caloroso

da mesma forma que profetas enlaçam a linguagem

E com isto indicar um caminho seguro

Feito de mar

de amor

do canto de pássaros

da sombra de árvores

de vida, enfim!

01/08/2018 para uma colega por ocasião de um súbito encontro com o monstro de Dorian Gray, minha solidariedade. 

De quando em vez

DE QUANDO EM VEZ

Minha avó Maria Rosa dizia
- De quando em vez
E eu acho tão lindo!
Ontem foi um dia de quando em vez
Senti aquela inundação gostosa
aquela suavidade
uma quase melancolia
Logo pensei
lirismo tem parte com a desalegria
Só depois é que entendi
As águas andam juntas
quentes e frias
Ontem foi um dia
de quando em vez

O monstro de Dorian Gray

Hoje não pude evitar,
a face rude da mesquinharia.

A mulher magra, esquálida
caminha com a criança nos braços
Pede, mostra toda a sua miséria.

Hoje não consegui evitar,
a face rude da mesquinharia.

O homem sentado ao meu lado
cheio de tudo, amargo de tanto,
odeia a mulher que pede e passa.

Hoje não pude evitar,
a face rude da mesquinharia.

A criança naqueles braços,
O homem azedo ao meu lado.

Hoje não consegui evitar,
a face rude da mesquinharia.

A mulher em seu frenesi.
A boca torta do homem ao meu lado.

Hoje não pude evitar
o monstro de Dorian Gray.

Para Nícolas

PARA NÍCOLAS

Ontem fui à livraria
Nícolas era minha motivação
Lá uma fome de palavras
atiçou quereres e alguma euforia

Risos, gritos e gestos infantis
Movimentos de ir e vir
mexer e bulir
fizeram alvoroço em meu coração

Foram as memórias infanto juvenis
de bibliotecas feito livrarias
que cobriram meus sentidos primeiros
antes do mundo e seus buliços
exigirem de mim
deixar com a criança as palavrarias

Quis pensar
mas (des)pensei
Fiz o que Bernardo* fazia
voltei a viver de luxúria em palavrarias

*Inspirado no poema em prosa Escritos em Verbal de Ave de Manoel de Barros. São Paulo: Leya, 2011.

Cinquante - Uma Primavera Nova e Desconhecida

Talvez seja
a umidade da chuva
se anunciando

Talvez seja
o sangue vivo
visto em sonhos

Talvez seja
a vigília das madrugadas
com som de despertar
quando ainda é noite

Talvez seja
a forte lembrança
do primeiro pigarro do dia
na longa e bem aventurada jornada
daquela mulher que se chamava mãe
e que vivia de fazer o dia
já antes do amanhecer

Talvez seja
a vontade de homenagear os mortos
Talvez seja
a vontade de saudar os vivos

Talvez sejam
as terras férteis
mandando dizer dos brotos novos
que se anunciam
numa primavera nova e desconhecida
Les Cinquante

Para Dilma Russef - Entenda, você é a caça do dia.

Saia daí
não exiba suas formas
não voe não.

Saia daí
não deixe o Adversário e o Companheiro
saberem de suas artes na luta.
Guarde-as para lutas limpas.

Entenda, você é a caça do dia.
Ossos não bastam para fazer a vida viva.

Companheiros querem vingar
o orgulho da derrota em seu voo
Adversários querem arrastar
na biga de Aquiles suas artes de guerra.

Entenda, você é a caça do dia.
Ossos não bastam para fazer a vida viva.

Saia daí

vá ver crianças crescendo!

Saia daí

vá ver o pôr do sol nas águas pesadas 

e profundas de um rio!

Saia daí

Entenda, você é a caça do dia.
Ossos não bastam para fazer a vida viva.

Saia daí

Companheiros e Adversários

estão em festa.

Deixe que celebrem sem você

Saia daí 

estas celebrações exigem imolar um vivo

Saia daí

darão a seu ídolo 

sua vida

Entenda, você é a caça do dia.
Ossos não bastam para fazer a vida viva.

* Inspirado no poema Rannock, por Glencoe - Paisagens de T.S.Eliot. Poemas escritos e publicados entre 1924 e 1935 - Poemas Menores. Disponível em: T. S. ELIOT, POESIA. Traduação Ivan Junqueira. Apresentação Affonso Romano de Sant'Anna - Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2015. p. 168

T.S. Eliot, D. H. Lawrence e as delícias do amor

T.S. Eliot, D. H. Lawrence e as delícias do amor

Quando tive meu primeiro Eliot
pensei ter reencontrado as delícias
de sonhar com o devir do amor
em contos lidos nas tardes quentes
de um agosto antigo.

Me descobri em confusão.
Os contos eram de Lawrence
As delícias eram devir de um maio quente
molhado no açoite das chuvas
trazidas pelo mar.

Boa, breve e macia confusão.

Anúncios de um por vir
que lembram terra em brotação
cujo verde rasga tudo querendo o azul.
Assim foi a vermelhidão do sangue vivo
molhando os sonhos
cuja força fez acordar poemas de Ariadne para Dionisio.

Não sou Jubarte e Moby-Dick não é baleia

Num dia desses fui ver as baleias
Elas fazem esta travessia desde há tempos
Eu mesma nunca tinha ido avistá-las
Todo ano dizia:
- Este ano vou ver as Jubartes!
Passava julho, vinha agosto,
Setembro, só flores e bons ventos,
em outubro faltavam sábados e domingos.
Pronto. Era o fim do período de baleias.
E assim seguia.

Enfim, fui ver as baleias
Uma hora de estrada, ao nascer do sol
Um bate papo com um biólogo e a descoberta:
Moby-Dick não era baleia!
Jubartes são baleias.

Antes de abordar,
regras de navegação.
Eram tantas e tão detalhadas ...
Muitos desistiram.
É que o mar estava agitado.
Sobre a escuna, disse o marinheiro guia:
- As baleias já conhecem nosso barco.
Elas são curiosas. Virão até nós.
Já no mar, grande vozerio e alaridos
Frenesi do animal homem.
Ansiavam pelo borrifo.
Indicador da posição das jubartes e suas crias.

Nos movíamos em círculos
entre a Praia do Forte e Guarajuba
Visões do grande animal
possuíam os olhares.
Uns buscavam transfigurar-se
Outros, assentados no solo quente
da juventude,
esperavam aventuras à moda de Godon Pym.

A movimentação lembrava manobras de caça:

Localizar o borrifo. Indicar o rumo ao timoneiro. 

Pôr a escuna em movimento. Rivalizar com as ondas contrárias

Duas, talvez três fêmeas com os filhotes se deixaram ver.
Seguimos uma dupla, depois outra, depois ...

Enfim biólogo e ativista anunciaram: 

- Hoje só há fêmeas com filhotes.
Estão indo em direção contrária ao barco.
Não querem nossa companhia.

Nas palavras do marinheiro:

- O vento levantou!

Não sou Jubarte
e não sou fã de Capitão Ahab.

Não sou Jubarte

mas também fiz travessias.
Em algumas, grandes ondas marinhas me apanharam.
Agora já estou em terra firme outra vez
Mas quando o vento levantou ...

ALLAN POE, Edgar O Relato de Arthur Gordon Pym. Porto Alegre: L&PM Pocket, 1997.

Não sou José e nenhum anjo torto me disse nada

Meu amigo Fran
escreveu sobre minhas postagens
em devir animal.
Tão delicado é receber palavras escritas de amigos.
É sempre um generoso experimento
receber impressões daqueles que nos leem.

A distância produz um tipo de intimidade
suave, generosa, confessional,
quase incondicional.
Só consigo entender a palavra
incondicional assim,
experimentando palavras escritas
trocadas entre amigos.

Minha amiga de palavrórios
morreu. Ró querida nos deixou.
Levou consigo palavras
que animavam nossas
brincadeiras poéticas.
Ao menos pude dedicar-lhe
uma elegia.

E agora?
Não sou José e nenhum
Anjo torto me disse nada.
Vou ficar mesmo é com Adélia Prado.
- Dor não é amargura. Mas o que sinto escrevo. 


PRADO, Adélia. Com Licença Poética. In: Bagagem. Record: Rio de Janeiro/São Paulo, 2009. 

para Roseane Viana

Uma amiga que mora em Heidelberg
luta com monstros que crescem nela.
Não são bichos bichos nem bichos homens.
Também não são mandacarus.
São mortais.
Não gostam de viver ou deixar viver.
Não deixam sol nascer ou chuva brotar.
Só dizem não.
Seria bom se eles soubessem ler.
Freud e Nietzsche dariam outras perspectivas a eles.
Tertuliano também viu crescer em si um bicho.
Mas ele era bicho de fazer viver.
Assim, bicho de enlarguecer o espírito.
Um Albatroz Azul.
Pouco a pouco Tertuliano, bicho homem,
quis saber como é ser um Albatroz Azul.


João Ubaldo Ribeiro. O Albatroz Azul. 2009.

Sebastião Salgado e a força dos bichos todos

Num dia desses fui ao cinema.
Havia promessas na escolha:
A amizade de um homem e uma baleia,
Brincadeiras de roda com leões marinhos,
Um bicho que tem mão de gente e é mais antigo que toda gente -
um lagarto de galápagos
e morsas dentuças.
O Sal da Terra de Wim Wenders e Juliano Salgado
faz expandir nossos sentidos
com bichos marinhos e outros grandes
monstros terrestres.
Ressecam nossas retinas
com a triste sina da natureza humana.
Matar uns e outros:
bichos homens, bichos bichos, vida verde, toda a vida, a vida toda.
Estranha e impressionante é a natureza humana.
E Ela são muitas.
Sebastião Salgado deixa que contem
a história de desencantamento de um homem
por si e pela cultura de homens.
Terra seca. Fim de tudo.
Sebastião Salgado deixa que seu filho,
seu bicho homem,
conte do reencantamento
que os bichos todos fizeram brotar nele
e na terra de onde ele mesmo nasceu.
Sal da Terra
Um filme para ver de novo.
Olhos D'Água
Documento daquilo tudo que somos
Horror e força criadora.
Homens de Cultura.

O Sal da Terra. Documentário. Wim Wenders e Juliano Salgado (Brasil/França, 2014)

De tanto regurgitar Jonas deixei de ser baleia

Teve um tempo
que pensava ser um animal
lento, pesado
e com gosto por longas travessias.
Um tipo de baleia bem grande
com aparições marcadas em
latitudes e longitudes precisas.
Mas o bom mesmo era o ruminar do ser baleia.
Isto sim era bom.
A digestão lenta para o viver comum faz tão bem.
Depois as palavras voltaram e de tanto regurgitar
Jonas deixei de ser baleia.
Estranha e impressionante é a natureza humana.
E Ela são muitas.
Vez por outra meu ser baleia  faz aparições,
Um corpo para os sentidos feitos d'água.

PRADO, Adélia. A faca no peito. Rio de Janeiro/São Paulo: 2007.

Cresce em mim o Sertão

Quando chove
me encho de ânimo.
Já gosto de tudo.
E fico assim
Verde verde.
Vai ver que cresce em mim o sertão!

Quando as águas ficam fio

Em dias como hoje penso:
vou morar num lugar que chova mais.
Quando ela chega
fico cheia de vontades
Quero cozinhar, escrever, costurar, contemplar
o verde, as árvores e o mar.
Depois o sol e a vida se impõem
e eu seco outra vez.
Deve ser isto.
Esqueço que tem chuva e aceito o eterno verão deste mar.
São os sentidos que vão longe em busca d'água
E me deixam pra lá.
Estranha e impressionante é a natureza humana.
E Ela são muitas.
Se expande por sobre tudo quando a chuva vem.
Ou mergulha no ser ficcional que somos
quando as águas ficam fio.

Meus poemas têm querer em rabo de lagartixa

Hoje fiz um poema
Não é poema não
São retalhos que caíram
quando eu lia Adélia Prado.
Decidi: vou comprar um violão
O meu ficou para trás.
Meu pai, minha mãe
Eles também se foram.
Gosto da frase:
'O que quer que seja o amarelo'
Poesia tem disso.
Intimidade com processos
físico químicos.
Sim. E é assim que se escreve
na nova ortografia?
Físico químicos!

Tive um sonho horrível
Insetos caminhavam em meu corpo
e não eram centopeias.
No escuro. Cela fechada.
Espera por tudo.
Hoje escrevo ao sol
na praça aqui da rua.
A praça?
Arrasada. Terra seca. Grama em palha.
Mas tem dois balanços.
Gosto de andar de balanço.
Na escola eu andava em pé
e batia corrida: ganhava quem chegava mais alto.
Com o tempo 'o medo virou Deus e Senhor'.

'Ter um corpo é como fazer poemas'
Espero que os meus cresçam como
rabo de lagartixa.
A cada susto um novo!
Os gatos aqui de casa
não deixam lagartixa crescer
Imagine ter rabo pra perder!
Tem bicho que é assim
Mata o corpo da gente.
O que cresceu em mim
foi arrancado.
Estou mais pra gato do que lagartixa.
Meus poemas
têm querer em rabo de lagartixa.
Gostam de nascer outro e de novo.
Adélia Prado gosta de borboletas e centopeias

Prado, Adélia. A faca no peito. Rio de Janiero/São Paulo: Record, 2007. 

Palavrar

Então,
Nem acredito.
No que?
Nas palavras. 

Estão aqui. 
Será mesmo?
Palavras! 
E de onde vieram?
Onde estavam?
Não sei.  
Só sei que as palavras estão aqui.
Será mesmo?
Palavrar...
Tão bom.
Ai, ai
Que prazer grafar
Ai, ai
Que alegria dar vida às folhas de papel
Ai, ai
Que gostoso o cheiro de tinta de caneta
Ai, ai
Cadernos, blocos, agendas, diários
Palavrar,
É tão bom!
Ai, ai ...
a, é, i, o, u
e o
abecedário inteiro
Bom, muito bom
Palavras por aqui!

Suassuna, Caetana e Eu

Num dia desses
reencontrei as palavras.
Foi Suassuna,
e a paga de seu
acordo com Caetana.
Naquela noite
longa prosa
voz solta
pronuncias à moda antiga.
Bom sono,
presente para o novo dia.

Nos dias seguintes
Tertuliano e Caboco Capiroba
faziam das suas nos meus pensamentos.
Afinal, há que se considerar
disputar um lugar no puleiro das almas ou
sair por aí a sobrevoar ondas de mar.
Aos poucos quem quis se fazer palavra
foi ela, aquela que reclama às greves dos correios
pois é afeita ao cumprimento de prazos.

Logo tive vontade de ter com Saramago um parleur,
afinal ele deu a Caetana algumas fraquezas:
afeiçoar-se às volições e pulsões humanas...
Decidi.
Vou ler Jangada de Pedra.
Por quê?
Para distraí-la.
Dar-lhe o gosto de experimentar
a vida narrada,
até o absurdo.
Quem sabe ela deixa para lá este negócio
tão milimétrico, certinho e bem marcado
e se afeiçoa a alguns gostos que tenho.
Curiosa,  ela pode querer conhecer mais
das coisas de aqui!

Diálogos entre personagens de Ariano Suassuna, João Ubaldo Ribeiro e José Saramago.

Sem Palavras Estou

Sem palavras estou.
Recusam-se às folhas de papel.
Recusam-se deitar no torno dos sentidos
Têm preferido ficar soltas
Indo e vindo
Sei não!
Será o que?
Malcriação, talvez.
Palavras são danadas.
Gostam de aprontar das suas.
Ora são mansas, doces....
Vez por outra, hostis, ferinas.
Sei não! Assim,
sem se deixar tocar,
Eu não gosto não.
Será o que?
Solidão, talvez.
Palavras são caprichosas.
Gostam de ser amadas
devidamente pronunciadas.
Talvez
Pressa de ser.
Mas ser o que?
Verbo ou algum fazer.
Para que?
Para que se ocupar com qualquer fazer?
Que desilusão!
Sei não!
Palavras
Todas
deveriam apenas
Palavrar.

Porto Alegre e Salvador, outros da terrinha portuguesa

Instalei a escrivaninha na parede lateral,
Nem janela, nem varanda. Hoje, busco sombra.
É que neste março a maré está grande.
O calor, a luz e tudo o mais está muito.
O pouco também está muito.
Mas a parede é rosa e a escrivaninha azul
é minha desde há muito.

Num dia desses estive em Porto Alegre.
Vi as lojas que tanto gosto.
Ainda se fazem e vendem móveis do jeito
de antes. Pequenas lojas e seus moveleiros expõem as
peças para os passantes. É isto mesmo,
lá, ainda se usam calçadas para tecer a vida.

Tão bom andar pelas ruas e calçadas.
Descobrir a vida indo na ferragem ou
na volta do trabalho para casa.
Bom...
Sempre se pode tentar caminhar
em todo lugar.

Às vezes penso que Porto Alegre é mais
portuguesa do que Salvador.
Tirando a vida em ladeiras,
casicas, fortes, mosteiros e o mar,
somos mais lusitanos que os soteropolitanos.

O gosto pela vida no ir e vir das ruas,
O prazer de estar no entre lugares.
Calçadas, carros, livrarias, confeitarias,
Lojnhas de armarinho, papelarias,
Sombras de árvores, gotas de chuva e sombrinhas.

A vida em Porto Alegre é bem lusitana
tem muito de Pessoa e seus outros.
Talvez seja isto. Salvador e Porto Alegre,
outros da terrinha Portuguesa.